Urlu, turbez, mă calmez şi apoi urlu iarăşi. Să facă cineva ceva că îmi iau câmpii. Nu mai pot. De când m-am despărţit de El-Zorabi numai dreaptă îmi e calea. Mergeam să vedem Pamirul, nu Mecca, iar eu nici măcar nu sunt Emirul să caut calea cea dreaptă. Băi, curbaţi într-un fel sau altul strada asta, cârmiţi-o în vreun fel. Am ajuns să fac valuri, să merg ca un beţiv de pe stânga pe dreapta şi înapoi numai ca să nu îmi tocesc pneurile doar pe mijoc. Drumul până în Trabzon nu are istoric. Are numai kilometri. Are două benzi de la primul metru până la ultimul centimetru. E infernal. În stânga e marea şi în dreapta eternul oraş continu. Şi nici măcar marea asta nu mă mai cheamă. Nici nu vrea să mă înţeleagă şi nici nu mă aude. Ştie că mă depărtez, ştie că mai merg şi pe la alta mai Caspică până o sa ne revedem. E şi o chestie de magnetică. Pe partea ailaltă, când sunt acasă, mă mănâncă în tălpi să îi calc nisipul iar aici e tristă, lungă şi pustie. E interminabilă, imensă , infinită ca drumul de pe lângă ea. Şi ai mei sunt tocmai în partea ailalta a ei. Din loc în loc se mai văd nişte construcţii, dar în general e o plajă pustie. Ar fi probabil romantică dacă romantismul nu ar fi sfărâmat tocmai de şoseaua pe care mă aflu eu.
Continue reading
Recent Comments